Todos esos vocablos adornados
de hijos inexistentes,
marcos referenciales, teorias
con gruesa descendencia de espejos,
falsos cordajes, hilos
donde la lluvia
resplandece en la ausencia.
Un exilio de letras convocadas,
nudos, laceraciones.
Solo un momento en el principio
donde nadie encontró una promesa.
Una piel dentro de otra piel,
guardias vigilando
la frecuencia de lo no dicho
en ese rumor del fuego.
Mirando al fondo de ese lago inexistente
donde no hay nada ni nadie,
ni siquiera
ese pequeño hilo de tiempo.
AOC.©.2018
Gráfica: Pat Perry
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