domingo, 23 de abril de 2017

Serie de episodios




No existe esa comunidad pensable,
uno mismo es el gran asunto
de este viaje,
burbujas de luz,
abismos expansivos de vacio,
cuevas de plasma
... y el hipocentro
con su efecto capullo de choque
ocurrido en el corazón mismo
de la explosión.

Avanzamos con la cara iluminada
por un teléfono
y olvidamos para siempre
la proximidad de una palabra;
nada se aprende 
de nuestra intimidad
en las pulsiones de muerte.

AOC ® 2017
Gráfica: Michelle Canetti // Steve Hanks // Timi Hayek


domingo, 16 de abril de 2017

Suplementos culturales




Todos los que amamos
nuestras moradas subterráneas
sabemos dominar
los espantos ordinarios.

Como una cantinela
voy, vengo, vuelvo, giro,
entonando en la aurora
melodías de invierno;
ya no se puede volar
con plumas de buitre viejo.

El sueño de convertir
plomo en oro
se aloja
en los gérmenes vivos
de lo imaginario,
criaturas errantes que llevan
su alma en pena
a manera de cruz.

Por alguna razón
cuando conseguimos
un sitio al sol
enfocamos las formas
en traslúcidos juegos
de luces y sombras
que se bañan
en charcas de agua vieja,
... agua de tiempo.


AOC ® 2017
Gráfica: Deanna Staffo // Kiran Maharjan Aka // Joan Barber





domingo, 9 de abril de 2017

Tiro forzado




La realidad
alberga un valor oculto
en el negro sol
del silencio
y el asedio
de pensamientos abisales
remueve el cieno
de mi mundo tenebroso.

Hija de una primavera huidiza,
amedrentada,
con algo de hibernada flor 
y algo de fiera famélica
que en su nido esconde
la reminiscencia 
de una lágrima.

Es este invierno largo,
largo y longevo
como la sangre en zig zag,
la misma
que sobre la tierra
deja una culebra negra
con su escritura
exiliada y rencorosa.

AOC ® 2017
Gráfica: Aitch // Leigh Viner // Sophie Griotto


domingo, 2 de abril de 2017

Fastas y nefastas




Tan real
como esa ventana
a la nada,
esa que devuelve mi reflejo;
en alguna parte
la muerte saca cuentas
y ordena su balance
frente a una multitud 
que crece
como plaga de guijarros,
con un brillo de mica
en los miles de ojos atentos.

Puede ser
solo un ángel
en la mirilla de la puerta;
siempre resulta mejor
trashumar por
una carretera almidonada
cuando se inicia
el regreso
hacia uno mismo,
sólo para no olvidar
la familiaridad
de una palabra
que alimente
la carne del viajero.

AOC.® 2017
Gráfica: Mario Dilitz // Pamepintorojas // Henn Kim



domingo, 26 de marzo de 2017

Como amarrar el primer hilo




En el planeta invierno
donde siempre es año uno,
nubes de lluvia
caen en las calles de paredes altas,
viejos guardias pasean
sus fusiles de asalto
y el viento frío
viene a desgarrar las gastadas piedras
del pavimento.

Algo pequeño
se ha perdido
en el lento círculo azul
del tiempo
y nadie olvida nunca
que veo y juzgo
desde la perspectiva
de un perfecto extraño.

Como una palabra extraviada
de su propio significado,
gota a gota cae
esa pena de infancia
que habita la noche,
y mi gesto sonámbulo
se desliza
en ese orden intacto
hacia algún mundo flotante. 

AOC ® 2017
Gráfica: Loui Jover // Jinnn //  Maysun Cheikh Ali


domingo, 19 de marzo de 2017

De paseo




Táctica de vida,
la forma íntima de manejarse
en una lucha,
idéntica y extraña a la vida misma,
como lo que se dice a medias,
apenas dibujado, 
en la monotonía de la lluvia
que súbitamente recrudece
y lento escampa.

Toda creación
sucumbe a la descomposición,
oculta
en un rosado optimismo
en el que ya nadie cree.

Yo sé de algún sol,
 de un viento
y de algunos llanos
detrás de una montaña...
alguien me habló
del tamaño de las alturas
y de indecibles ciclos,
pero debo aceptar
que solo diez dedos
me sostienen
a este estado de vida.

AOC ® 2017
Gráfica: Pippa Mc Manus // Ruben Ireland // N Hienan


domingo, 5 de marzo de 2017

Petricor




Tocada
por el espanto de la habitación vacía,
canto hacia abajo,
hacia lo hondo,
hacia lo sordo
con ojos secos
perdidos hijos de una realidad plana.

La sumisión, la excusa,
la costumbre, el vasallaje
ejercido por cinco sentidos
poco trabajados
en ese olor mohoso
de los minutos.

Donde encuentro
el alma del polvo
de esos rincones olvidados
por los plumeros?

Recuerdos de soledad
traicionados por la ausencia,
por todas esas formas
que en sus ansias de aparecer
se mezclan, se atropellan,
en el lugar donde se asocian
lo vivo y lo inerte,
con el unico propósito
de destacar una sombra
o solicitar un punto a favor
en un sueño.

AOC © 2017
Gráfica: Erika Kuhn // Mouni Feddag // Piet Paris - Cartier


domingo, 26 de febrero de 2017

Alma en pena




Sueños laberínticos
con su aire pesado
castigados con una ceguera profunda
de principio a fin,
ciego de los secretos
y misterios de las aves
que cotidianamente nos circundan,
ciegos de todos los ciclos
de vida y muerte,
del cielo y de la tierra.

Todo el universo 
se encierra en una curva,
un núcleo, un germen
que dejamos de percibir
consumidos en el tráfico
que dedicamos a construir una vida
en una tierra conquistada,
llena de símbolos
y patrones ideológicos,
militantes férreos
de su propio arraigo.

Sólo van quedando
las ausentes personas
con sus abismos y alturas,
y sus imágenes dormidas
amontonadas junto a otras miles
como un reflejo pobre
de aguas negras...

AOC © 2017
Gráfica: Antonella Montes // Wang Niandong // Jenny Meilihove


domingo, 19 de febrero de 2017

Doblando la esquina




Obrando por su cuenta
lo fantástico
con sus imágenes errantes y dispersas,
me sueño fabricando cosas
que quepan en un garbanzo
y eyaculando poemas machos,
como una locomotora marchita
que escupe su hollín 
en días despejados.

El lenguaje suena
y la gracia de esta curva
y su poder de nido
me invitan a permanecer
a hacer costra,
roca pura.

Tejiendo
meditaciones
de cositas muertas,
deshabitadas del ojo que las mira,
abandonadas en otro tiempo
cariñoso y pleno.
En dónde están
todos mis sentimientos
con que he ido poblando el tiempo... ?

AOC.©2017

Gráfica: Adara Sanchez Anguiano // Holly Sharpe Drawings // Roy Lichtenstein



domingo, 12 de febrero de 2017

Ocaso




Me gusta
ser ese ruido de viento
que recorre el desierto
llevando ese secreto extraño
que despierta tinieblas.

Soy esa vieja raiz
con su mapa de sangre seca
dibujado en su sombra
que acuna esa idea profunda
de dejarse llevar
a orilla de playa.

He ido de Alicia
a ninguna parte
a vivir y a morir
a centimetros o kilómetros 
de la sombra y el calor
donde la pieza, la mesa,
el cielo raso
deambulan como objetos perdidos.

En un constante
hacerse y deshacerse
mi laboriosa araña
siembra lámparas
que se llaman mutuamente
en el ojo de la noche
sólo para huir
de invisibles horas
que se adornan
de terrores y secretos.

AOC.©.2017

Gráfica: Kelsey Hannah // Yoshii Chie // Jasmin Darnell