domingo, 10 de septiembre de 2017

Modelos auténticos




Yo tanteo ciegamente
si alguien me ama como soy,
bajo esta piel invisible
que bordea
innumerables realidades,
arqueándose una encima de la otra,
por dentro y por fuera.

Las cosas que van a ocurrir
solo suceden
en el momento indicado,
no importa la intensidad 
que le demos a la espera,
ni los cielos que estallan,
ni el tipo de estrategia
de retrocesos, de avances...
en este viaje sin retorno
solo somos pescadores de niebla.

Antonia Obiol - 2017
Gráfica: Hyungho Lee

domingo, 3 de septiembre de 2017

Expertos locales




Una migaja de sol
se posó en la cresta tenue
de una ola
como un ensayo de la naturaleza
que se sale de sí misma
gravitando hacia la luz
donde el espejismo se abre.

Vapor de piedra
sediento de horizonte,
irreal como un eco
de ese ojo etéreo 
que ve irisados cristales
en las pupilas profundas
de un itinerante amor.

Alguna vez
esa niebla fantástica
nos deja apresar
el esqueleto del mundo
con sus grandes líneas tectónicas,
como un trozo
auténtico de realidad,
como jardines de la neblina, 
como hijos profundos de la camanchaca.

Antonia Obiol - 2017 -
Gráfica: Erika Kuhn

domingo, 27 de agosto de 2017

En picada



Ese gusto imposible
de conjurar la fuerza
de un sordo azar
 y este eco palpitante
de una realidad que no existe,
se entrelazan en un juego
de frases perdidas
en un viento de agosto.

La soledad se precipita
por la confusión
y sus abismos,
solo queda el orden
con que he decorado las paredes.

En el camino incierto
de las estrellas fugaces,
buscando ese lugar tan mío
como mi propia muerte,
despierta
a esa hora el alba
que arrastra su cortejo de presagios
donde se fraguan
abominaciones y sueños.

Antonia Obiol - 2017
Gráfica: Pablo Bernasconi

domingo, 6 de agosto de 2017

Talo




Todos esos hijos
que no tuve
reclaman el abandono
de otras madres,
como pequeños
alvéolos de mi historia
guarnecidos
en los pequeños mecanismos
de mi piel.

No hay viento
que borre las llagas
labradas por la memoria
que flotan como botes de humo
de tiempos ancestrales.

Que bien me quedan
los lejanos horizontes
donde me pierdo,
que lastima!
tanto tiempo
barajando sombras
con sus correspondientes
descensos al infierno.

AOC ® 2017
Gráfica: Just Because // Kristin Vertgard // Ruben Ireland



domingo, 30 de julio de 2017

Reptantes




Me perfilo como una habitante
de ese curso de agua
que se apoza en la curva
y tirita con el viento
donde los átomos del silencio
sueñan con ser un fruto maduro.

En esa caverna secreta
me gotea la nostalgia
de mis antiguas desdichas
como carcelera ciega
del sentido.

Sufro mi propia esencia,
algo se mece 
en este infinito redondo
donde se crispa
una agonía estática...
pero que sabe
una mantis religiosa
del dibujo del tiempo ?

AOC ® 2017
Gráfica:Sara Herranz // Trash Riot // Zipcy


domingo, 23 de julio de 2017

Jerarquia de imágenes




El "Pata de fusil"
dormía sobre las hojas secas
y en el reflejo de la luna
vio que en la copa de ese árbol
el pájaro de la tempestad
colocaba sus crias;
era tiempo del otoño
en esos valles profundos.

Debía dejar la antigua casa,
sentía en lo hondo
la marca fluvial del llanto;
hacia nudos, llenaba cajas,
le parecia enterrar su vida pasada,
cada una contenía sus minutos,
días, noches, años,
como ventoleras de infinito
acariciaba esos ataúdes de cartón .

Las horas una a una,
segundo a segundo
se llevan un poco de su ser
para alimentar
la nada de un mañana.

AOC ® 2017
Gráfica: Karolina Staroduba // Malika Favre // Juliette Roche




domingo, 16 de julio de 2017

Flor de asfalto




Punto de fuego
mitómano y aventurero,
de belleza convulsiva
que ruidosamente se divorcia
en sueños de basura sucia.

Redes de calles artificiales
recorridas por el olvido de la nieve
que como parásitos se mueven
en operaciones defensivas, 
llenas de desplazamientos,
sublimaciones
y conversiones.
Poblada por esta ciudad sonámbula 
que nos acostumbra a la tristeza,
a la lectura profunda del abandono.

La viejas avenidas
dibujan una escritura
que parece catálogo 
de huellas de pequeños pájaros,
compilados
con meticulosa locura;
no son más que signos,
cenizas
que retornan a lo invisible.

AOC ® 2017
Gráfica: Eleanor Shenton // Daniel Danger



domingo, 9 de julio de 2017

Principio creador




En el vientre de la tierra
donde se opera la alquimia
el principio creador femenino
concibe la creación 
como un espíritu,
parte de la materia creada;
el masculino
lo entiende
como resultado
de una acción divina.

Algunas
en su capacidad,
generadora de vida
llevan implicita la muerte
como si su tiempo
fuese destino
y uniese la vida.

Esa mujer
tiene rostro de tinieblas,
un caos
de donde todo ha salido
y a donde todo retorna.
Cuando es de noche
en la entrañas de la tierra
ella es la luna fría de los espantos.

AOC ® 2017
Gráfica: Andres Røkkun // Vania Zouravliov // Brian Barrer


domingo, 2 de julio de 2017

Pergueñando




La vida se perpetúa
en esos patrones de rutina,
de la tierra debajo de los sillones,
de las sabanas limpias,
del ir y venir de trenes,
del agua para el cultivo,
mientras el tiempo
se lleva los minutos,
y el sol arrastra
los segundos a su paso.

La inmortalidad,
la trascendencia
son astros que giran
en otras galaxias,
lo cotidiano del éxito
es arrastrado por el mismo ciclo.

Los que han sabido estar
y se han dejado ir,
los que han abierto los ojos
y han sabido mirar,
los que han circulado
por las cavernas internas
con sus demonios, precipicios y luces
posiblemente han atisbado apenas
de que se trata la vida.

AOC ® 2017

Gráfica: Angelo Broncino, María de Medici, detalle
Alex Louisa // Alexa Meade



domingo, 25 de junio de 2017

Circunvalación




Las variantes serían
fundirse o separarse,
entregarse o emerger.

Y si en el fondo
sendas borracheras 
nos llevaran a decir 
lo que pensamos
sobre esa confluencia
o el viejo orden,
después de todo
no piensas ir más alla,
y eso es lo bueno
de nunca haber cruzado ese charco llamado
"Alguna vez amaste a alguien" ?

Yo dejaría 
las cosas ser lo que son,
algún otro yo
lo habría manejado mejor
en el caso de ser esto algo humano,
aunque es frecuente que cosas similares
funcionen en dos direcciones.

Tu miras por la ventana
y no entiendes realmente,
suponiendo que te la has jugado
alguna vez por algo,
y casi siempre esperas que la vida siga igual;
pero sólo los extraños se pueden besar
saltándose toda la cosa moral
y rezando por esos pequeños perdones.

Pero como sólo se trata de ti
yo diría haz algo:
aunque namás sea por ti,
siempre puedes alejarte
sin estar nunca demasiado cerca.

AOC ® 2017

Gráfica: Auntikatar // Buckhead // Jasmin Fuhr