domingo, 3 de junio de 2018

Aroma




En el viejo ciclo
todo es indicio antes de ser fenómeno,
como una brújula
en la ontología del pensamiento.

Hay formas complicadas
que en el reposo mismo
hacen ruido,
y lo que esta torcido
continua chirriando
al contorsionarse.

Y ese rumor de sílabas
donde las palabras
son cuencos de clamores
con sus grandes ondas de silencio
o ruidos de lluvia agria
 me apegan a la ruta
donde aprendo a escuchar
el gran silencio viejo.

A que altura del ser
deben abrirse los oídos
que escuchan?
que tan ciega puedo ser
que solo oigo
las cosas que existen conmigo?
deliro aún sabiendo
que antes de hablar
debo oir.

Y a veces
cierro mis ojos
y siento el tumulto
que se levanta en tu cuerpo
cuando escuchas el infinito
solo a veces

AOC.©.2018
Gráfica: Lek Chan // Fitan Magee




domingo, 27 de mayo de 2018

Sicología de las profundidades




Yo nunca te encontré,
metí las manos
en el saco del mundo,
hice sonar campanas y campanarios,
golpeé muros,
hice vibrar las hojas de los árboles,
dí cinco veces vueltas a la tierra,
pestañeé angelicalmente...
y aqui sigo
aferrada a mi aire de jardín.

Inmóvil amaso el infinito,
el bosque profundo que cuaja 
en innumerables lenguajes de verdor
y se anima en mil vidas.

Por alguna razón
permanezco apegada
a ese atributo primitivo
de las imágenes de la espesura
solo para acunar
esta alma
sellada en sol y sombra
con sus fábulas 
de tiempo amargo
y unos dedos
que nunca te encontraron...

AOC.©.2018
Gráfica: Lakhsmita Indira // Erika Kuhn


domingo, 20 de mayo de 2018

Deshacer texto editado




El ojo hábil
ve a los predicadores
en este amplio desierto,
gordas almas tuertas
que especulan
con pequeñas dosis de afectos
entregando esa basurita
que le sale de los dedos;
se ven pasar
esos cuerpos tutelares
dueños de lo que no son,
apoyados en frondosos aires de egos.

El sol brilla,
brilla,
pero el viento
es de otoño.

La vida pasa
y pasa
con su enorme estela
de este tiempo transparente
y su vieja sucesión de presentes
sin destino ni eventos,
aqui
donde todo se expresa
en precios sin valores,
con verdades
que declaran falso
todo lo otro...

AOC.©.2018
Gráfica: Lakhsmita Indira // Stacy Curtis


domingo, 13 de mayo de 2018

Me dejaron un me gusta



Justo atrapada
mirando el lente
de la cámara cariñosa
que devuelve la imagen
de ese ego perfecto
que queremos reflejar.

La mirada de lado,
los ojos profundos,
la sonrisa perfecta,
lanzada al centro
de ese mundo de miradas
que verán mis perfectos colores
reflejados en la noche de sus rostros.

Las amigas generosas
colgaran: regia, linda, maravillosa
en la dosis justa
para saberme perfecta.

Todos conocen 
las sucias trampas
de las brillantes imágenes
y sin piedad
cuelgan valiosas horas
con la necesidad
de esa aprobación
que nos permite
dormir redondos y satisfechos
como si hubiéramos
participado plenamente 
de la vida...

AOC.©.2018
Gráfica: Cserkuti David // Elena Filatov www.kaifineart.com



domingo, 6 de mayo de 2018

La cosa rara



Odiar la mañana y los relojes
con relaciones verbales no adiestradas
donde la palabra agua
puede ser verde o lluvia,
incluso flor,
o alguna palabra compacta,
cómoda.

Muchos circulamos
sin identidad alguna
atados a pequeñas asociaciones:
pueblo - casa,
azul - color,
cabeza - redonda,
donde el tiempo esta al acecho
con acostumbrados símbolos de tinieblas
usados como expresiones motrices,
aliados siempre a esa oscuridad primera,
hija de respuestas defectuosas...
la unica emoción
que se deja sentir
tras esos pasos
emana del deseo
de no dejarse descubrir.

AOC ® 2018
Gráfica: Malika Favre // Sara Herranz



domingo, 29 de abril de 2018

Cardumen



En algún momento
el propio rostro
se vuelve invisible
y desaparece la vieja metáfora
del chispazo
entre dos oscuridades...

Ni las recurrentes sombras
le dan solidez al mundo,
ni la confusión de los sueños
deja ver mi cara.
La carcel de los sentidos
aplana los dias
con sus calles viejas
y ese polvo raro del olvido.

AOC ® 2018
Gráfica: Leonard Peng // Malika Favre


domingo, 22 de abril de 2018

Gorgoritos



Tu,
el de otro tiempo,
víctima de una infancia 
demasiado perfecta,
que no te enseño 
a ver nada,
creciste
calientito 
en la madriguera
de ti mismo
donde el yo verbalizado 
se convierte
en déspota despiadado,
lascivo, incapaz de amar...

AOC ® 2018
Gráfica: Conie Lim // Erika Kuhn


domingo, 18 de marzo de 2018

Cara a cara



Posiblemente
un gran cambio
solo sea
una marraqueta
sin mantequilla.

... cada cosa con su matiz de daño.

En el hilo racional
de la intimidad
nada se parece a mi,
la coherencia de los datos,
la selección de las escenas,
los detalles,
el hilván,
el calculo,
la sombra, 
nada.

AOC.©.2018
Gráfica: Beppe Conti // Seng Soun Ratanavanh

domingo, 11 de marzo de 2018

Caminando



Los trenes de la vida corren por la piel,
los durmientes
se cuelgan en desordenados sauces,
desde la ventanilla
el paisaje se lleva el tiempo
fuera de borda,
las coordenadas
se confunden con el rio
con cuadriculadas parras,
perseguidas por hileras de palmeras,
y difusas casas
 circulan entre pestañeos.

Nada corta el cordón del tiempo
donde la realidad
teje sus anomalias,
sus chispazos de fuga.

El camino verdadero
circula en las sombras
en cada una de las formas
que solo el rabillo del ojo
sabe mirar...

AOC.©.2018
Gráfica: Allan Davey // Jennifer Healy


domingo, 4 de marzo de 2018

Vieja corneja



Debo olvidar
ese viejo color
de los matices
porque ya viene el dolor
con su agua buena comprimida,
jugoso de lágrimas
y precipicios,
con su línea de costa
más lejana.

En el plano ruidoso
de nuestro siglo
dame de tus manotones,
de tu mirada de piedra
donde la culpa
nunca duerme hasta tarde.

AOC.©.2018
Gráfica: Luis Fer Niño //  Zhang Weber