Los trenes de la vida corren por la piel,
los durmientes
los durmientes
se cuelgan en desordenados sauces,
desde la ventanilla
el paisaje se lleva el tiempo
fuera de borda,
las coordenadas
se confunden con el rio
con cuadriculadas parras,
perseguidas por hileras de palmeras,
y difusas casas
circulan entre pestañeos.
Nada corta el cordón del tiempo
donde la realidad
teje sus anomalias,
sus chispazos de fuga.
El camino verdadero
circula en las sombras
en cada una de las formas
que solo el rabillo del ojo
sabe mirar...
AOC.©.2018
Gráfica: Allan Davey // Jennifer Healy
