Y no es la poesía,
son las palabras
que no enrrielan como antes
que ya no fluyen
como un canto de pulsiones.
Y no es la vida,
es el tiempo
que se golpea en una muralla
con un ritmo permanente
y agoniza.
En el fondo se reflejan los signos
de esta violencia creadora
que martilla a fuego lento
un gran sueño rabioso.
La imaginación de la materia
dibuja en el alma compleja de estos días
una sensibilidad extraña
con una voz que fluye
de la jaula del corazón
con una fatalidad íntima
que duerme en las aguas inmóviles
de un pasado repetido
que avanza sin reposo
como una fatalidad...
AOC. 2020
Gráfica: Gabriel Moreno // Pat Perry - March Sketchbook
