Todos los que amamos
nuestras moradas subterráneas
sabemos dominar
los espantos ordinarios.
Como una cantinela
voy, vengo, vuelvo, giro,
entonando en la aurora
melodías de invierno;
ya no se puede volar
con plumas de buitre viejo.
El sueño de convertir
plomo en oro
se aloja
en los gérmenes vivos
de lo imaginario,
criaturas errantes que llevan
su alma en pena
a manera de cruz.
Por alguna razón
cuando conseguimos
un sitio al sol
enfocamos las formas
en traslúcidos juegos
de luces y sombras
que se bañan
en charcas de agua vieja,
... agua de tiempo.
AOC ® 2017
Gráfica: Deanna Staffo // Kiran Maharjan Aka // Joan Barber
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