Alguna vez
dejaré a las cosas
ser lo que son,
atornilladas
a un universo prescrito de relojes,
sólo para que los grillos
puedan jugar con el tiempo
en sus inocentes tics.
Es una vieja roca de nubes
labrada desde adentro
como una joya de tumba,
en el epicentro,
donde las pupilas engendran
los dispersos frutos del grito.
Viaja mi memoria
llena de palabras sueltas,
remolcando mi profunda estela,
yo diría
que nunca fuiste el inexorable
producto de mi propio tiempo,
pero todo crece a partir de
ínfimos sentimientos privados,
justo en la parte norte
del desierto.
AOC © ® 2017
Gráfica: Niguel Van Wieck //Nienan D6mqufe
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